Van quedando huellas en la arena que inevitablemente se borrarán, durarán apenas el instante de nuestro peso en la espuma inicial, y nuestros pies irán quedando desnudos, sueltos, en la profundidad. El descenso, quiera Dios, no nos haga explotar, porque allá la fuerza de la luz no logrará penetrar, porque la temperatura del agua disminuirá a cada metro, y porque además no hay aclimatación, sino concentración y esfuerzo por llegar.
Dicen las documentales que el conocimiento de los grandes fondos marinos por debajo de los 2.000 metros de profundidad es menor del que se dispone sobre la Luna, y la superficie observada es menor a la explorada en Marte. Quiero decir que es más inhóspito que la galaxia. Pero el deseo humano es siempre subir, alcanzar las cimas, y no bajar, y tocar el fondo.
Calamos hondo por adentro hasta que la última luz se disipa por completo. Qué decir, es de un negro terrible. Tocan nuestros cuerpos peces, o lo quiera que eso sea, y presentimos que son enormes fieras desconsoladas, vagando por una especie de inconsciencia de la Tierra. Supimos que tienen ojos, pero son ciegos, la oscuridad es el factor, que estas bestias crecen muy lentamente, que tienden al gigantismo. Y nos da miedo, claro, porque manejamos un estándar de peces más superficiales.
Proseguimos la búsqueda en un estado de terror pleno, vagando por el sueño material, deforme del planeta. Los pulpos son transparentes, de proporciones desmedidas, como fantasmas que arrastraran un invisible, se convierten en lo que quieran, se camuflan, pero tan abajo nadie ve nada. Biólogos murieron miles de metros antes.
El tiempo debe haberse pulverizado. No sabemos si excavando en el mar llevamos días o meses o tal vez años, sin detenernos jamás, en un periplo hacia lo hondo, hipotético infinito que la física derrumba sin haber tenido nunca que experimentar, más allá de sus sesos, más allá de su razón. Se parece tanto al delirio de la Tierra, a su pesadilla, a sus asociaciones libres. No podemos más que presentir que la Tierra es la cabeza de un cuerpo que no se sabe, y esta espesura negra con bichos monstruosos es su inconsciente, su vida sin filtro.
Seguimos bajando, pero ya no se parece a bajar, ya no se parece a nada.

***

Me serena oír que uno de los guerreros que me acompañan, logra distinguir un punto luminoso en la lejanía, pero en la más desmesurada lejanía, y aunque falten miles de metros más (es tan difícil reconocer la distancia), se juega a llegar.
Sello mi muerte acá, entre formas extrañas que jamás vi/ ni soñé creer/ ni pretendí inventar. Ellos siguen, pero confieso que ya no sé lo que son, si peces, si luciérnagas, si un cardumen plateado que como una flecha busca un punto luminoso, alejándose de la cordura o llegando a ella.

Yo me vuelvo síntesis, con suerte, lámina de poder con los que siguen, como se volvieron láminas de poder los que se quedaron, cuando yo seguí.